Nelle mie parole, che scrivo non c'è più traccia di te, non c'è più quella leggerezza che mi allontava da te. Scrivere, come ruolo a parte di quello che sento, lo permetto solo ad altri luoghi, ed altre persone. Il tempo che scava nella ferita del mio passato, c'è ancora il freddo. Freddo che sopporto come una goccia d'acqua nel deserto, e intanto aspetto. Delle parole che cerco, nei miei pensieri vuoti, e silenziosi. Non mi appartiene più niente, e trascorre l'utlimo secondo che aspettava la parola giusta da scrivere. E mentre altre parole più di rabbia ed odio, si inseguono velocemente non riesco a concepire che faccia la gente di questo mondo. Ed io che l'unica cosa che sento, sono i centimetri che mi dividono da quello che abbraccio. E mentre alcuni vanno e altri vengono, continuo a non credere a quello che vedo, a quello che mi regali, al silenzio che lasci intorno a me, nel tuo colorarmi di un colore così indelebile, che non fà trasprire nulla di me, di quello che sono, ci sei solo te. Io non esisto più, ti appartengo e tutto quello che sono è dentro di te. Così il mio sangue è una tua lacrima, ed il mio cuore è un tuo capriccio.